Où on se souvient de Bartleby

«Beaucoup de choses échappent à votre regard», dit l'homme se tenant dans l'embrasure de la porte. Il fixait le sol, pensif.

«C'est possible. Mais même en supposant que vous ''voyez'' ces choses qui nous échappent à tous, vous ne seriez pas au dessus des règles qui nous sont imposées. Cela ne ferait pas de vous quelqu'un de meilleur ou de pire que vos pairs, ici. Votre égocentrisme démesuré nuit à nos projets, et vos initiatives personnelles sont d'une répugnance qui dépasse l'entendement», répondit son interlocuteur, autoritaire. La lumière d'un blanc immaculé qui irradiait la pièce donnait à la scène un aspect divin, grandiose.
«Vous devez partir. Vous ne pouvez être qu'un frein pour vos collègues et vous finirez probablement par vous détruire. Ou vous passerez le reste de votre existence derrière les barreaux. Je vous souhaite sincèrement de trouver de l'aide et de guérir. Toutefois, vous devrez le faire hors de ces lieux.» L'homme dans la porte leva alors la tête, jetant à son homologue un regard glacial, ses yeux minuscules laissant entrevoir la haine cachée derrière. L'air devint perceptiblement plus lourd.
«Soit. J'irai traiter mes faiblesses dans d'autres endroits», rétorqua ce dernier, menaçant.
«Mais ne soyez pas surpris si le remède à mes maux implique une sérieuse détérioration de votre qualité de vie, ainsi que de celle de vos comparses aveugles. Vous ne pouvez pas comprendre la nature de ce que j'accomplirai bientôt.» L'homme franchit la porte, laissant la pièce silencieuse.

Et beaucoup moins inquiétante.